Es wird Zeit. Eigentlich bin ich ja ein Verfechter von langen Ferien. Aber der Entzug ist schon zu groß. Und endet in HandFußgreiflichkeiten. Das kann so nicht weiter gehen. Manchmal wünscht man sich Dinge, die man selber nicht für möglich gehalten hätte. Aber ich bin lernfähig. Und ich wünsche mir, dass die fußballfreie Zeit bald ein Ende hat.

Rein äußerlich hat er sich gut gehalten, mein Ehemann. Er ist aktiv, hat viel zu tun. Aber unterbewusst. Da brodelt es. Zur Beruhigung geht er hin und wieder am Kühlschrank vorbei. Nein, nicht deswegen. Da hängen sie. Die Karten, die Erlösung versprechen. 21. Juli, Ligapokal in Düsseldorf. Ich suche täglich nach den Kerben auf dem Kühlschrank oder vielleicht auf dem Monitorrahmen, mit denen er die Wartezeit abhakt. Aber er ist tapfer. Schluckt den Schmerz. Und lässt ihn dann nachts raus.

Der Entzug treibt ihn soweit, dass der Mann, der sonst wie ein Stein schläft; der behauptet, so gut wie nie zu träumen und auch gewaltigste Naturkräfte verpennt, sich plötzlich nervös auf der neuen Matratze hin und her rollt. Das kann ja nicht gut sein für die Unterlage. Aber er trainiert. Ich weiß nicht, ob er im Traum nur Ribbery anscheucht oder selber mit Luca Toni über den Platz hechtet. Ich weiß aber, dass er wohl ein Trainingsspiel gegen Werder Bremen absolviert hat. Und ich war scheinbar Torsten Frings. Nur so kann ich mir erklären, warum der Fußballer, das unbekannte Wesen neben mir, mitten in der Nacht mir voll vors Schienbein getreten hat.

Foul! Foul!

Jetzt überlege ich ernsthaft, was wirkungsvoller ist, um die restlichen fußballfreien Wochen unversehrt zu überstehen. Doping durch Beruhigungsmittel? Oder doch lieber Football-Protektoren statt Pyjama?