So sind sie, kinderlose Tanten. Sagen zu und wissen gar nicht, was da auf sie zu kommt. Drei Tage London. Okay, so viel hatte ich verstanden. Drei Tage London als Begleiterin meiner Nichte (12). Jaja, ich glaubte ich hätte verstanden. Erst im Flugzeug bemerkte ich langsam, was hier wirklich von mir erwartet werden würde. Drei Tage London. Drei Tage lebendiges Lexikon, Simultanübersetzerin, Reiseleiterin, IchkennedenWegsicherVorangeherin, wandelnder Undergroundplan, Restaurantempfehlerin, Sprachrohr, Geisterbeschwörerin, furchtlose durch Horrorkammern und Dungeons streifende Mutmacherin, Ideenproduzentin, immergutgelaunte und niemüde Tante sein.

Warum bewegt sich jetzt die Klappe an dem Flügel des Flugzeugs? Was macht der Mann da gerade? An welcher Seite der Bahn müssen wir aussteigen? Wie groß ist die Nordsee im Vergleich zum Atlantik? Was ist marrokanisches Essen? Warum sieht man hier so viele jung Inderinnen? Kam hier auch irgendeine Königin mit ihrem Kopf wieder raus? Stell dir vor, wir würden jetzt vom London Eye abstürzen! Gab es Jack the Ripper wirklich? Warum hat er Frauen ermordet? Was passiert jetzt? Hast du auch Angst? Warum traust du dich, einfach fremde Leute anzusprechen? Warum hat Beyonce bei Madame Taussaud blonde Haare? Wer ist Arnold Schwarzenegger? Und wer sind James Dean, Elvis Presley und Marilyn Monroe? Warum haben die hier rote Telefonhäuschen? Wieviel kostet das umgerechnet in Euro? Was heißt Pommes auf Englisch? Darf man Bobbys fotografieren?

Hier einmal schriftlich: Tiefe Bewunderung für alle Eltern. Und ungläubiges Staunen über mich selbst. Ich kann geduldig sein. Wahrscheinlich nur in London. Und nicht mehr als drei Tage lang.